Das Leben der Mirja

"Und diese Sachen müssen nach oben geräumt werden, damit sie nicht nass werden." Bei diesen Worten zeigt Mari-chan auf die Schüsseln und Pfannen, die sich unter dem Gasherd stapeln. Zumindest glaube ich, dass sie das gesagt hat. Ich kann mir da immer noch nicht ganz sicher sein, denn technisch gesehen habe ich nicht viel mehr als das Wort 水 (みず, Wasser) verstanden und die Möglichkeiten der Auslegung sind auch im Japanischen recht vielfältig. Zeitgleich fragt sich mein Gehirn, wo um alles in der Welt hier Wasser in die Küche kommen soll. Die vergangenen Tage waren zwar voll mit Bildern aus dem Fernsehen, die gezeigt haben wie große Flächen Japans durch den Taifun komplett überschwemmt wurden und sogar ganze Häuser mitgerissen wurden. Aber Kyoto war weder betroffen, noch würde ich spontan davon ausgehen, dass ausgerechnet dieses Restaurant in der Mitte von Kyoto plötzlich von einer Flutwelle überrascht wird. Mari-chan löst das Rätsel für mich auf, indem sie vor meinen Auge

Ah. So ein Mist. Ich presse die Lippen zusammen und meine Tasche fester an mich, aber die Tränen, die mir jetzt in die Augen steigen, kann ich nicht unterdrücken. Ich schaue nach links und rechts, bevor ich die schmale Straße überquere, aber ehrlich gesagt würde es mich nicht verwundern, wenn ich mit diesem Schleier vor den Augen, jegliche Autos einfach übersehen würde. Ich laufe schneller. Einfach weg. Die Straße entlang. Die Luft ist heiß. Der Schweiß kitzelt auf meiner Stirn und mein Haar hat schon lange seine Form verloren. Menschen kommen mir entgegen, aber ich sehe sie nicht an. Ich wische mir die Tränen aus den Augen. Warum genau muss ich genau an den drei Tagen im Jahr heulen an denen ich mich schminke? Automatisch schießt mir der Gedanke in den Kopf. Was die Japaner wohl denken, wenn sie mich so sehen? Aber vielleicht schauen sie mich auch nicht an. So wie ich sie nicht anschaue. Die Welt besteht aus Schuhen, in denen Füße stecken, die an Beinen befestigt sind. Niemand scha